EL PODER DE LA PALABRA ESCRITA
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TRINANDO
TRINANDO
DIRECTOR: MARIO BERMÚDEZ - EDITORES: PATRICIA LARA P. (COLOMBIA) - CARLOS AYALA (MÉXICO)
AGOSTO DE 2015
NÚMERO
5
PUBLICACIONES DE ESTE NÚMERO
CONTÁCTENOS
Las Chivas. JesúsAntonio Báez Anaya (Colombia)
Réplicas de Madera
Luis Enrique Martínez Quiroz (México)
Patricia Lara Pachón (Colombia)
Franklin Villanueva Rivero (Colombia)
Patricio Contreras Cantú (México)
Suicidio al Atardecer - Capítulo I
Rocío Herrera Carrera (México)
Saúl Esteban Gómez Pérez (Colombia)
El vendedor de abrazos Rocío Ramírez Castillo (México)
EL ENSAYO
La identidad desde el imaginario, una percepción de la alteridad
Nora Lizet Castillo Aguirre (México)
ARTISTA VISUAL
El hermoso cuerpo femenino Alfredo Jiménez González (México)
Jesús Garza Morúa
PÁGINA 7
Su sangre
Ésta mañana se compró un pinta labios rojo
le pedí que fuera tan rojo como su sangre
lo buscó y lo encontró
sé que es del mismo color porque yo la conozco
y cada 28 días ella vierte sangre sagrada
de su sagrado coño.
También compró un pinta uñas del mismo color
porque yo amo su sangre
su sangre de útero resbalando como un río entre las piernas
y ver como se tatúa cuando se seca.
Amo morder y sangrar su boca
chuparla y beberla
me gusta cómo queda sangre entre sus uñas y la punta de sus dedos
cuando me araña la espalda
cuando arranca gironcitos de piel
la sangre entre su cuerpo y mi cuerpo
cambiando de piel así como las serpientes.
Me gusta su sangre, tener la boca llena de su sangre
tirarme al suelo y revolcarme en la tierra mojada
de su brillante sangre
cogérmela así una y otra vez
muriendo y volviendo a la vida… al mismo tiempo.
Sofocación
Humo de cigarro
desde mi ventana veo pasar el mundo
una vez
y otra
y otra vez
y tal vez, saldré por fin
y arrojaré tu recuerdo a la mierda , a la calle,
despidámonos ahora,
antes que apriete el cordel
que rodea tu cuello
y vea tus ojos saltones, tu piel morada
salpicando de orina y de heces fecales
tus tacones del 12.
A mí, ahora ni tu amor me consuela
no había sonido más alegre
que tu voz diciendo te amo
ni soles mas brillantes que tus ojos
respira mujer
mañana olvidarás.
La misa
Mi cabeza está a punto de reventar
siento soledad
odio
frustración
todas esas cosas pasan hoy por mi mente
más los recuerdos del ayer.
¡Padre...! ¡Bienvenido a casa…!
pasa, anda, siéntate
¿quieres una taza de café?
¿Se te antoja un postre?
si huele raro, es formol
perdona que te amarre pero te he elegido
purificare tu alma…
¿Crees en el mas allá?
Qué bien para que bendigas mi cuchillo
ya tengo preparado el altar tu sacrifico comienza ahora
mientras te desolló lentamente rezaré por ti
para Dios quiero tu alma
para mi quiero tu carne,
descansa en paz papá la misa ha terminado...
Matricidio
A los treinta y tres
asesiné a mi madre
le saque los ojos
de su órbita con un picahielo
le di con un martillo
mientras soñaba plácidamente
le corte las manos y arranque su cuerdas vocales
me hice un lapicero con ellas
me puse a practicar el juego de dardos
con su cabeza.
Como me aburrí me fui a acostar
me llevé su cráneo, estuve mirándolo
y acariciándole el cabello suavemente
fue tanto lo que gocé el momento
que estuve a punto
de perder el sentido
de tanta felicidad…
Necrofilia
Es un corte largo, largo
desde la base de la laringe
hasta las sínfisis del pubis
le sacas la vuelta al ombligo
cortas la piel separas la pulpa
cortas las costillas con el osteótomo
usas los separadores
sangre
estertores.
Vísceras rojo-azulados
blancos intestinos
cortas la carótida
y dejas que se vacié en el lavadero
humor vítreo
tejidos escretales
restos intestinales.
Cortas la cabeza
de oreja a oreja por los parietales
de oreja a oreja por el occipital
borboteo nauseabundo
cabeza descarnada
orbitas secas
sierras el cráneo
la masa gris caen sola en la mesa.
Sudor rancio
agónicos residuos de nada
gas metanol
moscas, larvas y gusanos
cubren el putrefacto cuerpo
destazando un cadáver
deseos en carne muerta
controlando la desesperación
de mi próxima erección inevitable...
Banquete
Me dio hambre y eso es un problema,
cena, filete de muslo humano
bañado por un estupendo vino tinto
de la tierra Chilena
no sentí repulsión ninguna.
De hecho, salivé,
la carne estaba en su punto
perfectamente sazonada
visiblemente apetecible
y yo hambriento
nada de lo que pasó
me quitó el apetito.
Quería un filete de carne humana
no es normal pero ya sabes, antojos
silencios poéticos
bipolaridad
¿Sentir?
¿Vivir?
¿La crudeza?
la fría vida de un asesino pulcro
meticuloso y ordenado, que come a sus víctimas
¿terror, drama o intriga ?
estás descolocado
sentimientos encontrados.
Soy un caníbal en las sombras
Por otro lado, la noche y la luna
fuerzas de la naturaleza que actúan
como protagonistas espléndidos de la velada
no todos los días disfrutas de un manjar así
me consuelo en silencio
viendo mi imagen que refleja espejo
es una pena que todo lo cocinado a fuego lento
tenga que acabarse tan pronto...
En capilla ( La oración del ejecutado)
En capilla
larga espera,
un silencio insoportable
en el suelo/atado
amordazado/golpeado
torturado/apaleado
mi mente vaga
escucho a lo lejos
gritos de dolor
disparos aislados
repaso en segundos... mi vida
lo que hice, lo que deje de hacer
estoy listo ya.
Alguien me observa
son las lágrimas tatuadas en mi cara
mis muertos
me miran cómplices
sonríen hipócritas.
Me gustaría
por un momento
estar libre de pies y manos
tener la fuerza
y volverlos a degollar
antes de ser ejecutado…
El pozolero
49 cadáveres en la carretera,
49 víctimas mutiladas más
sus cabezas fueron comida para perros.
Me ocupe de sus cuerpos
los colgué de las vigas del techo
prepare el tambo donde habría de cocinarlos
filetes de cerdo, costado de perro, picadillo de dedos
quien se los comió no lo sé, pero poco o nada quedará de ellos….
Carta de una niña a un Sacerdote
Ante la mirada de Dios te fuiste metiendo
enredaste mi vida en tu sotana y te la llevaste contigo
en tus ojos de otoño se quedaron mis años de infancia
y mi inocencia, en las velas de un altar
en el incienso y en las cuentas de un rosario.
Te llevaste mis sueños
robaste mi niñez, mi virginidad
destrozaste mi fe y mi creencia.
Mierda pedófila
te agradezco cerdo cristiano
lo mal que me siento ahora
porque todo lo que soy ahora
lo soy por ti....
Gilipollas
A veces el amor se vuelve una obsesión
se confunden las cosas con pelos de vagina
y sentimientos
la carne es dura y pretendemos morderla.
La vida es dura
el pene es duro
el acero es duro
Sufres de cachondeo
a veces llegas a masturbarte
pensando en tu vecina
en una amiga
en tu hermana
pero dime, la mano, ¿qué culpa tiene de tu soledad?
y el pito ¿qué culpa tiene de que tengas mugre en cada uña?
Conversación con un niño amordazado
¿Qué por qué a ti?
pasaste frente a mí casa
tuviste la suerte, como los otros
¿Nunca te has preguntado qué te impide matar a alguien?
¿De verdad?
¿Nunca has sentido deseos de aventar a alguien a las vías del metro?
¿O de cubrir con tus manos el pequeño cuello de un bebé hasta matarlo…?
¿De verdad, jamás?
¿Qué clase de persona eres?
¿A caso nunca mataste a un perro...?
¿Le prendiste fuego a un gato, o a un cuarto de tu casa?
De verdad no te creo y aunque ahora me digas que sí lo has pensado te creo menos, pues no quieres morir y por eso lo dices
¿Cómo creías que iba a ser tu muerte?
Supongo que eso sí lo pensaste alguna vez
¿Sabes que me da gusto ser yo?
El primer niño fue difícil, gritó mucho cuando le cercene el gaznate
Ah, pero una vez que sabes que puedes hacerlo no hay modo de detenerse
¿Qué por qué a ti?
Pregúntate mejor por qué saliste de tu casa.....
Cosas hermosas
No hay nada más hermoso –por ejemplo-
que un motín de reos al atardecer de un dia X
en el penal del estado
el rostro del asesino del Casino Royale
o una mujer menstruando en el hotel Roosevelt.
De la soledad, de la soledad sólo extraño
el cesto de ropa sucia y mis dientes sin lavar
un poco los vicios.
Es mal síntoma estar solo
te sientas durante horas viendo la escoba
te fotografías con ella
te pones un collar de perro
y te suplicas que no te vayas.
Haces cosas idiotas como escribir o leer poesía erótica
perseguir personas ocupadas o terminar el día con seis latas de cerveza
jalando tu prepucio en el Cine Cometa perdido viendo una película tonta
de Lando Buzzanca.
Hablar sobre la religión, ah, pero deja decirte, si hablas de Dios
tienes que hablar con un alcohólico irredento
pregúntarle a qué sabe la ropa limpia después de veinte días sin bañarte.
¿A dónde corre el agua cuando llueve por el área de Apodaca?
puede que toda tu seriedad sea un chiste
pero no vengas con poemas y lecciones de contracultura
si no has robado ni siquiera un libro.
Todos somos monstruos
y lo único que nos mantiene vivos
es el deseo de hacernos daño
¿crees que puedes darle poder a un hombre
sin que éste se vuelva un mierda?
la historia no es de nadie para qué volver a la historia;
si la verdad no es de nadie, para qué decirla…
Jesús Sergio Garza Morúa, nacido en Monterrey, N.L., México. Es Fundador del Colectivo Taller Literario Caja de Pandora y Coordinador del Ciclo de Escritores Emergentes (Café Nuevo Brasil y Caja de Pandora). Ha Participado en los Talleres Literarios: Casa de la Cultura Chinameca Morelos, Casa de la Cultura Tampico, CONARTE Monterrey y Taller Literario El Nudo. El autor invita a quienes gusten de su obra, a agregarlo en Facebook. La mayoría de lo que escribe, es plasmado en su muro. https://www.facebook.com/jgarzamorua
Su obra ha sido publicada en la Revista Híperespacio, Revista Armas y Letras, Periódico La Jeringa política de Saltillo, Diario la Unión de Morelos, Diario Granma de Cuba y en la Gaceta Parlamentaria de la cámara de Senadores.
Ha presentado su obra en:
• Quinto Ciclo de Verso Norte 2012 U.A.N.L.
• Escritores en su tinta 2012 2013 2014
• Noche Roja Kúndul Café 2013, 2014, 2015
• Encuentro de Viva Cuba 2013
• Encuentro “La Fama conBoca 2013 y 2014
• Encuentro de Escritores Nudistas 2013 y 2014
• Temporada de luciérnagas en Galería Regia 2014
• Letras en Voces 2014 Universidad Metropolitana de Monterrey
• Ciclo Días Feriados Feria Internacional de Libro Monterrey Tec de Monterrey 2014
• Primer Encuentro de Promotores Culturales Independientes 2015
